Lo spaesato
Lunedì mattina. Presto. Orario di punta per tutti coloro che
si recano a lavoro. Già due treni sono stati soppressi. Ti sembra di essere a
Lucca, in attesa del treno bivagone proveniente da Aulla e diretto a Pisa
Centrale. Ma non è così. Sciami di
persone si accalcano sulla banchina: giornali in mano, surrogati di caffè
bollenti, tenuti un po’ con la mano destra e un po’ con la sinistra per evitare
di perdere completamente il tatto, impavidi ciclisti con il pantalone destro
ripiegato all’insù (o da “acqua in casa” come diremmo noi in Toscana) che cercano
e/o sperano di trovare così tanto spazio per se stessi e il loro mezzo di
trasporto, bambini con i loro zaini squadrati, di pelle e inguardabili. Poche
voci, silenzio, è mattina per tutti.
Arriva finalmente il treno. Saliamo. Un intrepido
viaggiatore balza nel vagone un nanosecondo prima che si chiuda la porta,
evitando a tutti uno squallido spettacolo di ghigliottinamento modernizzato.
L’intrepido viaggiatore non ha la stessa espressione addormentata degli altri,
non appartiene nemmeno alla categoria di quelli iperattivi che al mattino ti
ammorbano già con riflessioni filosofiche su se sia meglio depilarsi con il
silk epil o con la lametta. No, lui è lo Spaesato.
Lo spaesato sta in mezzo alla folla, ma non se ne
accorge. Lo spaesato può tenere il surrogato di caffè in mano, strinandosela, pur non accorgendosene. Lo spaesato ha la tipica espressione di una carpa: occhi
spalancati, bocca aperta, sguardo perso nel vuoto, nei suoi carp-ensieri. Lo
spaesato è talmente spaesato che crede di riuscire a trovare posto in quel
marasma di gente. Lo trova.
Lo spaesato è talmente spaesato che anche
l’operazione del sedersi sul sedile lato-finestrino diventa apotropaica: fa
spostare al malaugurato turista una valigia di migliaia di kg, che inevitabilmente finisce per colpire i tuoi piedi, salta gli ostacoli a mo' di acrobata, versa il surrogato di caffè
sulle gambe di una povera e indifesa vecchietta, distraendola dalla sua impegnatissima lettura mattutina delle "50
sfumature di grigio".
Lo spaesato si siede. Guarda fuori dal finestrino.
Impassibile,
come se fosse di cera, l’uomo carpa sente pure un certo languorino: magistralmente propone ai suoi spettatori un perfetto abbinamento di caffè annacquato unito a un panino, succulentemente imbottito con, nell'ordine di strabordamento, cipolle, insalata,
carne arrostita, uova e pomodori. Tra un boccone e l’altro il treno ha già
fatto due fermate. Lo spaesato non se ne accorge. Schönhauser Allee. Il
treno lentamente si svuota. Lo spaesato rimane. Lo spaesato prosegue. Immerso nella magia della sua
spaesante colazione. О ammorbato
dal puzzo della cipolla, ormai infestante l’intero vagone?
German version
Der Verwirrte
Montagmorgen. Früh.
Spitzenzeit für alle Arbeitenden. Zwei Züge sind mittlerweile schon
ausgefallen. Noch schlafend denkst du, du befindest dich vielleicht in Italien, in Lucca, am
Bahnsteig, auf den Zug von Aulla nach Pisa wartend. Nein. Scharenweise sammeln sich zahlreiche andere Schlafende: Zeitung in der Hand, außergewöhnlich heiße, mal mit
der rechten, mal mit der linken Hande gehaltene Kaffeesurrogate, mutige Fahrradfahrer
mit dem rechten, aufwärts zusammengelegten Hosenteil (im perfekten Stil „Oh Gott,
Hochwasser!“), die irgendwie hoffen, so viel Platz in der Bahn zu finden,
damit sowohl sie als auch ihre Fahrräder dazu passen, ohne dass die anderen
Fahrgäste sie geistlich verfluchen sollen, Kinder mit ihren rechteckigen,
aus Leder herstellten und unschönen Rücksäcken. Kaum eine Stimme, dann die
Ruhe, es ist Montagmorgen für alle.
Endlich kommt der
Zug. Ein mutiger Fahrgast springt ein, eine Nanosekunde bevor sich die Tür
schließt, das ihm erlaubt, all den anderen Leuten das düstere Spektakel eines
modernen Guillotinieren zu vermeiden. Der mutige
Fahrgast hat aber nicht den selben Gesichtsausdruck der anderen, er gehört auch
nicht zur Kategorie der „Hyperaktiven“, die dich schon 8 Uhr morgens mit ihren
philosophischen Überlegungen betäuben, ob es besser sei, sich entweder mit dem
Silk Epil oder mit der Rasierklinge zu enthaaren. Nein, er ist der Verwirrte.
Der Verwirrte steht und untergeht in der Menge, ohne das zu merken. Der Verwirrte ist so verwirrt, dass er das Kaffeesurrogat
die ganze Zeit mit einer einzigen Hand halten kann, indem er sie versengen
lässt, immer ohne es zu merken. Der Verwirrte hat den typischen Karpfenausdruck:
Aufgerissene Augen, aufgesperrten Mund, in die Leere geworfenen Blick,
versunken in seinen Karpfgedanken. Der Verwirrte ist so verwirt, indem er
glaubt, einen Platz zu finden, wenn du gepresst wie eine Sardine in der Dose
stehst.
Er findet einen. Der Verwirrte ist so verwirrt, dass auch eine einfache
Handlung des Sich-am-Fenster-Setzens zu einer apotropäischen Handlung wird: Er
zwingt einen Touristen, seinen tonnenschweren Koffer umzustellen, der
deine Füße unvermeidlich betrifft, er springt über die Hindernisse wie ein Akrobat,
gießt sein Kaffeesurrogat auf die Beine einer alten harmlosen Frau und lenkt diese ab von ihrem engagierten Lesen des „Fifty Shades of Grey“. Der Verwirrte setzt
sich. Er schaut aus dem Fenster. Unerschütterlich, als wäre er aus Wachs, der
Karpfenmann beginnt dann zu essen: Meisterhaft schlägt er seinen Zuschauern die erfolgreiche Kombination vor von verwässertem Kaffee und einem köstlich belegten Brötchen, mit - in der Reihenfolge - Zwiebeln, Salat, gebratenem Hackfleisch,
Eiern und Tomaten. Mittlerweile hat der Zug schon an zwei Stationen gehalten.
Der Verwirrte merkt das nicht. Er sitzt im Paradies mit seinem leichten
Morgenbrötchen. Schönhauser Allee. Der Zug entleert sich allmählich. Der
Verwirrte bleibt sitzen. Er fährt weiter. Versunken in der verwirrenden Magie
seines Frühstücks. Oder vielleicht gedämpft durch den Zwiebelgestank, der
mittlerweile den ganzen Wagen verpestet hat?
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